Bücher

Rico Kessler und seine Frau Claudia Staubli bewirtschaften seit mehr als zwanzig Jahren einen Bauernhof im Baselbieter Jura. Wobei er immer wieder betont, dass sie die ausgebildete Landwirtin und Betriebsleiterin ist. Kessler selbst arbeitet Teilzeit für Pro Natura. Das Buch zeigt uns eine Landwirtschaft, die keine zerstörten Agrarwüsten schafft, sondern ökologische Vorzeigeprojekte hervorbringt, wie z. B. neue Hecken für den Neuntöter.
Persönliche Beobachtungen und hofeigene Naturschutzinitiativen werden in einen grösseren Kontext von Agrarpolitik, historischen Entwicklungen und ökologischen Sachverhalten gestellt. Und doch liest sich das Buch wie ein modernes Märchen: worin sich keine persönlichen Dramen abspielen, niemand scheitert, auch wenn die knallharte Agrarpolitik Bauernfamilien in finanzielle Abhängigkeiten drängt und die kapitalistische Marktlogik die Welt regiert. Zum Glück, denn Rico Kessler und Claudia Staubli besitzen den notwendigen Idealismus weiterzumachen. (jm)

Haben Kühe eine Persönlichkeit oder sind sie gar eine? Urs Mannhart jagt dieser Frage nach und macht dabei den Spagat zwischen persönlichen Erlebnissen und aktuellen Forschungen.
Beim Lesen wird klar: Die Frage ist zumindest in der Forschung nicht so leicht zu beantworten, schon gar nicht mit einfachen Experimenten oder seitenlangen Fragebogen. Wenn man wissen will, wie oder wer ein Tier ist, braucht es Zeit und die Bereitschaft, dies überhaupt wissen zu wollen. Letzteres scheint nicht das Ziel jedes Bauern und Bundesamts, denn Kühe ohne Persönlichkeit sind leichter zu enthornen, zu überzüchten und zu verwursten. (lp)

Es ist Sommer 1954, auf der Alp Preda-Sovrana im Val Madris GR. Mit mehreren Haselstecken bewaffnet zieht der damals zwölfjährige Autor als Hüterbub auf die Alp, wo er sich am ersten Tag im Schneetreiben verliert. Im Rückblick erzählt er in einfacher Sprache von seinen Erlebnissen, es fehlt ihm an Erfahrung, an Regenkleidung und ein richtiges Bett hat er auch nicht. Man erfährt vom kargen Leben der Älpler, vom unwirtlichen Wetter, vom fluchenden Kuhhirten Giovanni und schauerlich kochenden Senn Cabalzar. Das Heimweh drückt schwer und am Ende schwört sich Alfred: Auf diese Alp gehe ich nie mehr! Drei Jahre später bricht er den Schwur und ist erneut Hirt auf der Alp Preda-Sovrana. (bs)

Jedes Jahr gibt es auf dem Buchmarkt mindestens ein Déjà-vu, dieses Jahr sieht es so aus: eine sympathische Frau mit Huhn auf dem Arm auf dem Titelbild und der Titel lautet «Auf der Alm. Vom Glück des einfachen Lebens». Es ist ein Buch, dessen Inhalt jede aus dem Stegreif erzählen kann, die mehrfach einen Sommer auf der Alp verbracht hat. In jeweils individuellen Varianten, die gleichen Erfahrungen: Wie das ist, Kühe in den Stall zu bugsieren, die da nicht reinwollen. Wie entspannend die Glocken, wie faszinierend die Geburt eines Kalbs, wie anstrengend die Arbeit, wie beglückend der Kaffee auf dem Bänkli und der Mittagsschlaf im Heu.

Also sprich: Es ist wirklich kein Buch für Älplerinnen. Aber es ist trotzdem ein Buch, das seine Berechtigung hat. Über was sonst soll man schreiben und lesen in einer Welt, die ausserhalb der Landwirtschaft grösstenteils völlig am Rad dreht. (Ach, ich vergass, in der Landwirtschaft ja ebenfalls.)

Die Fotos sind hart an der Kitschgrenze (manche in der Redaktion sagen auch: weit drüber), die Schilderung wenig überraschend und der Verlag tut bei der Vermarktung sein Übriges, um auch ja kein Klischee auszulassen.

Schön wäre gewesen: etwas mehr Kontroverse, ein bisschen mehr Kanten, ein bisschen weniger Komfortzone. Aber meine Güte, wer noch nie einen Sonnenuntergang hinterm Hüttli fotografiert hat, wer kleine Kinder mit Kälbern kein bitz süss findet, der schreibe eben selber ein Buch. So ein richtig nüchternes, trockenes, ironisches. Ob’s besser wird, ist eine noch offene Frage. (sd)

Das Buch ist der Monolog des Bauern Paul, der im Jähzorn seine Frau Vulva schlägt, für die Kinder keine Namen hat, rundum gegen die Welt prügelt und manchmal Trost bei seinen Tieren findet. Kein schönes Buch. Alles wirkt beklemmend, brutal, kalt. Paul ist in sich gefangen, unfähig zu sprechen, zu kommunizieren, und hält hier seine 300-Seiten-Rede, schockierend ehrlich ohne einen Hauch von Verteidigung. Die Autorin zwingt uns, in Pauls verstörter Seele nach Menschlichkeit zu schaufeln, weil wir nicht wollen, dass es hier keine gibt. Und so sind wir schon froh, dass es Paul wenigstens mit den Tieren kann. Schwer verdaubar, kalter Schweiss unvermeidlich, ein grosses Stück Literatur. (gh)

Was passiert, wenn Frau Weibel käst? Es gibt Käse und eine Geschichte. Ein Märchen, entstanden im Flow der durch die Schmierhände flutschenden Mutschlis und kreisenden Käsebürsten. Vielleicht war auch ein klein bisschen Geist Ammoniaks mit dabei. Es geht summa summarum um den Ursprung des Käses – die Zeit bevor wir Menschen lernten, wie er zu machen ist. Und da ist die gwunderfitzige Johanna, die nicht aufhört zu fragen und spienzeln, woher der Käse kommt. Auf ihrer Forschungsreise begegnet Jo manch rundgereifter Weisheit und zuletzt ist sie nicht unschuldig, dass der Käse nicht von irgendwo, sondern durch unserer Hände Arbeit auf dem Tisch landet. gh

Soll man lesen oder kochen? Eine Frage, die sich ohne dieses Buch kaum stellt, damit aber schon. Denn die erste Hälfte ist voller Alpgeschichten, Tagebuchaufzeichnungen, Sagen, Fotos und persönlicher Gedanken des Älplers Martin Bienerth: zum Hüten in früherer und heutiger Zeit, zur Kuh unbedingt mit Horn, zur Milch, zur Butter, zum Käse, zum Ziger und dem Alpschwein als Veredelung von Schotte und missratenen Alpprodukten. Angenehm authentisch und älplerisch, da schreibt kein Alpfunktionär, kein Wissenschafter oder Journalist, da schreibt einer aus seinem selbsterlebten Alptag.

Im zweiten Teil folgen die Rezepte. Eine hübsch bebilderte Zusammenstellung einfacher Choscht. Solides Kochfundament bäuerlicher Küche mit ein paar kreativen Perlen. Insgesamt knapp 30 Zmittags mit 17 Suppen und 22 Desserts, das sollte für einen Sommer frei von Gaumenlangeweile reichen. gh

In ihrem Buch «Bergsommer» erzählt die Kölnerin Katharina Afflerbach von ihrem Ausstieg. Raus aus der Grossstadt – hoch auf die Alp. Sie lernt unter anderem Arbeiten wie Zäunen, Melken oder wie man Rinder unfallfrei in einen Stall bindet. Sie wächst körperlich und mental über sich hinaus und knüpft mit der Älplerfamilie eine innige Freundschaft. Afflerbach gelingt es, ihre Geschichte äussert poetisch zu Papier zu bringen, mit allem, was der Leser gerne lesen möchte, und bedient sich nicht wenig am Klischee der Alpromantik. Die Aussteigerin erlebt auf der Alp sehr viel Schönes, nur wenig Unschönes, und falls doch, funkelt immer noch der Sternenhimmel. So wirkt das Buch mehr wie ein verträumter Roman als eine Biografie und passt daher bestens in die eher sentimental angehauchte Buchreihe «Sehnsuchtsorte» vom Verlag Eden Books. vh

Das dünkt mich keine Alpensage, eher ein Gschichtli, wenn nicht ein pädagogisches Märli, das Krohn seiner Tochter vorliest und uns als schmuckes Büchlein präsentiert. Das Abenteuer eines Mädchens, welches recht selbstbewusst durchs Leben füsselt und mit Hilfe eines Wolfes in eine Berggrotte springt, in der Hoffnung, das Wasser des Lebens zu finden, um ihre Grossmutter vor dem Tod zu bewahren. Es kommen zudem vor: Ziegen, ein dummer Junge, eine beste Freundin, ein schlauer Pfarrer, sich sorgende Eltern, eine Katze, zwei Herren mit Bagger und ein Happy End. Das Geschehen findet im schönen Berggebiet statt und ist reichlich mit Klischees befrachtet: arme Bauern, gefrässige Unternehmer, weise Grossmutter usw. Aber was am meisten stört, um nicht zu sagen, ärgert: die Mystifizierung des Wolfes. Wie schon beim Film Schellen-Ursli, wo der Wolf den Ursli aus dem Schnee rettet, fungiert hier der Wolf als Pförtner in eine heilsbringende Welt, wo beinah ewiges Leben herrscht. Echt, dieser Wolf tut einem leid: Musste er früher die Grossmutter fressen, muss er sie heute vor dem Tod retten – wie dumm ist das denn. Lasst den Wolf mal einfach Tier sein. gh

Wie lebt es sich mit störrischem Geist, wenn rundherum die Welt sich ändert? Siebzehnjährig steigt Mare Wiesbeck, Bauerntochter aus dem bayrischen Samerberg, 1941 auf die Oberkaseralm am Geigelstein. Dort bleibt sie, sommers wie winters, bis der Tod sie holt, über 70 Jahre lang. Es mag ihr zeitweise langweilig gewesen sein, das Buch ist es nicht.

Es ist Krieg, Deserteure und Juden flüchten über den Geigelstein, Ende Krieg sind es die Nazis. Harte Jahre des Hungers und der menschlichen Tragödien. In den Wirtschaftsjahren wird die Kaseralm durch Strassen erschlossen, reiche Bayern bauen sich Ferienhäuser, es wird über eine Skiarena diskutiert. Fröhliche Sommer für die Sennerin, die beliebt ist bei den Gästen. Aber der ihr nahestehende Berggeist wird arg gebeutelt. Biker, Paraglider, Wanderer sprenkeln die Alpweiden, landgierige Bauern wollen ihr an Alm und Boden. Mare schaut dem Leben der anderen zu, ohne Groll und Neid, aber hineinpassen tut sie nirgends. Im Alter kommen Sozialdienste, die sagen wollen, wie Mare zu leben hat. Vom Geigelstein vertreiben lässt sie sich jedoch nicht. An Menschen, die so konsequent und starrköpfig ihren Weg gehen, mangelt es. gh